On fume pour toutes sortes de raisons, en dehors même d'avaler de la nicotine.
Pour
tout ces non dits, d'ordre personnel , je vous propose une
psychotérapie basée sur une méthode originale"la méthode 5 sens". Celle ci comporte l'utilisation de l'écriture, et un face à face .
Je crois vraiment que l'essayer peut vous apporter un mieux être, début de la guérison.
Vous pouvez laisser vos coordonnés en commentaire. Je ne peux prendre en charge que des gens habitant Paris.
Vagabond d'âge Oh toi, vieillesse et rage Tu m'as pris ma beauté Et ce parfum de désir Attaché à mes pas Quand l'on croise un inconnu Au détour d'une rue.
Vagabond d'âge Oh toi, vieillesse et rage Tu m'as pris le printemps sur ma peau Et la rondeur de mes seins Et cette impalpable langueur Dont on fait la caresse des nuits.
Vagabond d'âge Tu as mis dans mon coeur Des blessures, des défaites Tu m'as enlevé du tourbillon Des conquêtes Qui auréole le jeu des plaisirs.
Alors j'ai mal de vieillir Et vieillir Même si sous mes cernes Existe encore ce reflet de tendresse Qui n'oublie pas de vivre
Aimer, se souvenir Faire tinter l'ivresse Dans le coeur d'une fête.
Oubliant que l'on s'aime "Bien moins qu'hier Et bien plus que demain".
Sa passion pour les mots était son écriteau, marqués de ratures ; un, deux, trois,ses maux d’amour dessinés par son plumeau A ses heures perdues, la fourberie était son activité ; paraît t-il qu’il naquit à minuit après plusieurs échecs sa devise était « on ne gagne rien à être heureux » Le jour en vaut la chandelle, le voici qui paie la mise ; un seul sou, deux yeux et une plume de miel
Trouver la femme de sa nuit
Boris en avait l’expérience, il était armé d’un trois pièces taillé à la mesure de son espérance. Le voilà qu’il franchit la scène Il s’en est fallu d’un seul regard . . . de braise à travers la fumée d’une salle noire les cendres enflammèrent son cœur de . . . liais Boris connaissait sa méthode par cœur, principe numéro un : éviter les traquenards. Mais c’était une nuit spéciale, on n’y entendait qu’une seule note : celle des Lucky Strike enfumée A l’affût du moindre plumet. Il s’approcha au trois-quarts lui tendu son Dupont, lui récita son poème par cœur mais elle était envoutée par un autre hameçon, le magicien Parker. Arriva l’entracte, un verre de quatre cinq six à la main elle se tourna enfin, lui lança un regard futile d’un coup Boris se sentit inutile, hypnotisé par son rouge à lèvres satin. Timidement il lui demanda son prénom, doucement elle lui répondit qu’elle n’en avait point.
Trouver la femme de sa nuit
Son esprit repris le pari, analysa deux conséquences, le résultat était passe ou trépasse, il finit par choisir, il sortit de son intérieur une liasse bien préparée qu’il glissa d’un ton rieur accompagné de « Je suis seul cette nuit, vient m’accompagner ; on fera des sept huit neuf, j’ai un hôtel particulier Boulevard Montparnasse » .
A la Saint Valentin on se prend la main A la Sainte- Marguerite on se prend la bite.
Voilà quelque chose à votre niveau lecteurs-chiffres de mon compteur. Plus la peine de venir, il n'y aura plus rien. Je finis "Quotidiens" à la Saint- Valentin."
Ecrire comme elle ne l'avait jamais fait. Lea voulait d'autres mots,
d'autres émotions, d'autres objets pour exprimer sa ferveur nouvelle.
Alors elle jeta tous ses stylos à bille, ses crayons, ses feutres
couleurs et elle prit le stylo à plume de son enfance, le trempa dans
son encrier. Elle imagina que l'encre était encre marine et aussitôt
des méduses envahirent la page. Alors elle comprit que l'encre était une encre magique et elle voulut connaitre les fleurs mauves de son Imaginaire. Ce
fut une hymne de couleurs éclatantes, de mots enchevêtrés, un souffle
de tous les élèments. L'eau, l'air, le feu se mélangeaient. Les
cascades chantaient, les volcans fleurissaient.Les oiseaux avaient
quitté les nues et se promenaient dans les rues. Le ciel et la terre se
touchaient. Au contact de cette encre magique, Lea oubliait le sens
des mots et leur syntaxe. Elle ne laissait monter en elle que la saveur
enivrante des petites fleurs venues de l'âme. Fleurs du silence. Fleurs
de la nuit. Fleurs de la vie. Dommage, les fleurs du Mal c'était déjà pris! Alors
elle eut envie de pleurer. Elle ne pouvait pas tout inventer, car elle
avait déjà un passé et la mémoire qui l'enfermait dans son écrin
tragique. Car le passé ne change pas et tout ce qu'on imagine dépend de ce qu'on a vécu. Odeurs, gouts, chairs, éclats, caresses, interdits. Tout ce que l'on croit imaginer on le sait déjà. Elle se disait"Ton style tu le portes en toi. C'est ta couleur. Celle qui entre toutes t'attirera. " Elle,
aimait le rouge. Le sang. Pas le sang de la mort, mais le sang de la
vie. Le sang des règles, le sang sur le corps du nouveau né. Rouge,
elle voyait rouge les feux verts et se faisait écraser. Mais elle n'en
avait que faire. Elle traversait les rues comme s'ils étaient des
champs. Elle avait décidé de vivre sans bannière de sécurité. Alors,
il lui fallait tout faire sauter. La corde, les hommes, la poule, les
oeufs. Sauf les fleurs. Ah voilà bien qui la gênait. Comment faire
sauter les fleurs? Et les idées se bousculaient sur ses mots enivrés. Ils voulaient tout ouvrir, tout offrir. Elle écrivit ainsi des jours et des nuits. Puis l'encre magique s'arrêta. Ce ne fut plus que l'encre de ses larmes.
Alors elle jeta le stylo à plume et l'encrier vide. Il
était temps de retrouver François, ses bras enveloppants qui la
protégeaient de sa folie, et d'accepter ce qu'il demandait sans cesse:
Etre pleine de leur amour, créer à deux l'histoire de leur vie.
L'amant aux yeux bleus Et à la peau d'ébène L'amant au sourire tranquille L'amant au corps sensuel L'amant aux lèvres pleines L'amant goutu sur mon sein L'amant frileux dans mes bras L'amant qui rit un peu bête Sous les yeux de sa joie L'amant sportif, l'amant honnête Celui qui a du tact et celui qui a le trac L'amant paresseux endormi contre moi L'amant que l'on cajole d'une joue tendre L'amant que l'on essaye avec des doigts agiles Et que l'on parcoure de quelques rêves L'amant pour un soir à qui tout est pardonné L'amant que l'on prend par jeu L'amant que l'on décide d'un regard d'amour L'amant que l'on éteint d'une caresse frivole L'amant que l'on garde tout un été L'amant qui vient à vous sans bouquets L'amant qui prend des gants pour vous quiter L'amant harponné au coin d'un réverbére L'amant que le hasard jette à vos pieds L'amant que le coeur a choisi ébloui d'ignorance L'amant que l'on retrouve aprés l'absence L'amant fourvoyé au nid des solitudes L'amant éploré cherchant l'amante L'amant qui ne sait pas L'amant qui veut briller de certitudes L'amant qui grince avec son lit L'amant qui joue de la harpe avec sa tristesse L'amant pour décorer le salon de ces dames L'amant que l'on s'offre comme une coupe de champagne Mais l'amant que l'on cache dans son âme L'amant plus secret et plus doux qu'un écrin L'amant qui vous effeuille voluptueusement toutes les nuits L'amant comme un baiser commençant chaque page Je ne sais pas vous dire Je ne l'ai pas connu.
Il y a des jours où tout est attente, et des jours où tout est vie. Il y a des jours qui sont des "jouirs" et des jours qui sont des pierres de silence. des jours sans jeux et sans rires. Il y a des jours dont on se passerait bien, et des jours qu'on ne voudrait pas rater. J'aime ces jours là. Il y a des jours sans rien, et des petits riens qu'on aime. Alors choisissez entre tous ceux là. Lesquels vous ressemblent? Lesquels vous appartiennent, et embellissent vos secret?. Il y a plus que tout cela encore, un désir qui ne s'explique pas. Un grand Désir. Qui ressemble pour moi à la fraicheur des matins et à l'ivresse du vent.
Citation:" Comme si c'était la marge qui comptait, le bord des choses". Il est 23H. Repére, le temps concret, l'espace, les heures. Au contraire de la marge. La marge c'est ce qui est invisible aux autres, un amalgamme de réalité et de rêve. Marge: frange, lumière, clair obscur. Ombre, forêt des fantasmes. La marge est d'abord imaginaire et secrète. La marge singularise nos existences, donne une couleur aux blessures de l'âme, offre un apaisement. La marge est parfois très légère et d'autres fois trés profonde. Alors elle peut toucher à la souffrance et se confondre avec sa solitude. La marge c'est un reflet d'une Histoire, son cheminement entre le Plein et le vide. La marge c'est peut-être son enfance oublié, mais c'est surtout ce qu'on y a mis adulte. Les rêves à soi. La marge chemine en sens interdit, mais elle mesure le souffle, l'entité, l'essentiel. La marge c'est ce qu'on vole et qu'on nous a volé. La marge nous permet d'être et de devenir. La marge est notre part de pureté. Elle n'a pas besoin d'être corrompue, car la marge vit en traversant la vie. La marge est l'art du flou, de la vérité inutile qui nous sert à mieux nous aimer. La marge permet de ressentir ce qu'on ne comprend pas. La marge se remplit sans cesse. Ne serait elle pas notre deuxiéme destin?