QUOTIDIENS

vagabond d'âge (inédit)

Vagabond d'âge
Oh toi, vieillesse et rage
Tu m'as pris ma beauté
Et ce parfum de désir
Attaché à mes pas
Quand l'on croise un inconnu
Au détour d'une rue.

Vagabond d'âge
Oh toi, vieillesse et rage
Tu m'as pris le printemps sur ma peau
Et la rondeur de mes seins
Et cette impalpable langueur
Dont on fait la caresse des nuits.

Vagabond d'âge
Tu as mis dans mon coeur
Des blessures, des défaites
Tu m'as enlevé du tourbillon
Des conquêtes
Qui auréole le jeu des plaisirs.

Alors j'ai mal de vieillir
Et vieillir
Même si sous mes cernes
Existe encore ce reflet de tendresse
Qui n'oublie pas de vivre

Aimer, se souvenir
Faire tinter l'ivresse
Dans le coeur d'une fête.

Oubliant que l'on s'aime
"Bien moins qu'hier
Et bien plus que demain".

Trouver la femme de sa nuit

Sa passion pour les mots était son écriteau, marqués de ratures ; un, deux, trois,  ses maux d’amour dessinés par son plumeau
A ses heures perdues, la fourberie était son activité ; paraît t-il qu’il naquit à minuit
après plusieurs échecs sa devise était « on ne gagne rien à être heureux »
Le jour en vaut la chandelle, le voici qui paie la mise ; un seul sou, deux yeux et une plume de miel

Trouver la femme de sa nuit 

Boris en avait l’expérience, il était armé d’un trois pièces taillé à la mesure de son espérance.
Le voilà qu’il franchit la scène
Il s’en est fallu d’un seul regard . . . de braise à travers la fumée d’une salle noire les cendres enflammèrent son cœur de  . . . liais
Boris connaissait sa méthode par cœur, principe numéro un : éviter les traquenards.
Mais c’était une nuit spéciale, on n’y entendait qu’une seule note : celle des Lucky Strike enfumée
A l’affût du moindre plumet.
Il s’approcha au trois-quarts lui tendu son Dupont, lui récita son poème par cœur mais elle était envoutée par un autre hameçon, le magicien Parker.
Arriva l’entracte, un verre de quatre cinq six à la main elle se tourna enfin, lui lança un regard futile d’un coup Boris se sentit inutile, hypnotisé par son rouge à lèvres satin.
Timidement il lui demanda son prénom, doucement elle lui répondit qu’elle n’en avait point.

Trouver la femme de sa nuit

Son esprit repris le pari, analysa deux conséquences, le résultat était passe ou trépasse, il finit par choisir, il sortit de son intérieur une liasse bien préparée qu’il glissa d’un ton rieur accompagné de
«  Je suis seul cette nuit, vient m’accompagner ; on fera des sept huit neuf, j’ai un hôtel particulier Boulevard Montparnasse » .

  A la Saint Valentin on se prend la main
  A la Sainte- Marguerite on se prend la bite.

Voilà quelque chose à votre niveau lecteurs-chiffres de mon compteur.
Plus la peine de venir, il n'y aura plus rien.
Je finis "Quotidiens" à la Saint- Valentin."

Petite devinette: qui c'est ce que signifie le mot "chocolat" en dehors du mot chocolat? Dans quel cas est t'il employé? Bon jeu.

En touchant le vermillon, on se salit de rouge.
[ Proverbe japonais ]

Ecrire comme elle ne l'avait jamais fait. Lea voulait d'autres mots, d'autres émotions, d'autres objets pour exprimer sa ferveur nouvelle. Alors elle jeta tous ses stylos à bille, ses crayons, ses feutres couleurs et elle prit  le stylo à plume de son enfance,  le trempa dans son encrier.  Elle imagina que l'encre était  encre marine et aussitôt des méduses envahirent la page.
Alors elle comprit que l'encre était une encre magique et elle voulut connaitre  les fleurs mauves de son Imaginaire.
Ce fut une hymne de couleurs éclatantes, de mots enchevêtrés, un souffle  de tous les élèments. L'eau, l'air, le feu se mélangeaient. Les cascades chantaient, les volcans fleurissaient.Les oiseaux avaient quitté les nues et se promenaient dans les rues. Le ciel et la terre se touchaient.
Au contact de cette encre magique, Lea oubliait le sens des mots et leur syntaxe. Elle ne laissait monter en elle que la saveur enivrante des petites fleurs venues de l'âme. Fleurs du silence. Fleurs de la nuit. Fleurs de la vie.
Dommage, les fleurs du Mal c'était déjà  pris!
Alors elle eut envie de pleurer. Elle ne pouvait pas tout inventer, car elle avait déjà un passé et la mémoire qui l'enfermait dans son écrin tragique.
Car le passé ne change pas et tout ce qu'on imagine dépend de ce qu'on a vécu.
Odeurs, gouts, chairs, éclats, caresses, interdits. Tout ce que l'on croit imaginer on le sait déjà.
Elle se disait"Ton style tu le portes en toi. C'est ta couleur. Celle qui entre toutes t'attirera. "
Elle, aimait le rouge. Le sang. Pas le sang de la mort, mais le sang de la vie. Le sang des règles, le sang sur le corps du nouveau né.
Rouge, elle voyait rouge les feux verts et se faisait écraser. Mais elle n'en avait que faire. Elle traversait les rues comme s'ils étaient des champs. Elle avait décidé de vivre sans bannière de sécurité.
Alors, il lui fallait tout faire sauter. La corde, les hommes, la poule, les oeufs. Sauf les fleurs. Ah voilà bien qui la gênait. Comment faire sauter les fleurs?
Et les idées se bousculaient sur ses mots enivrés. Ils voulaient tout ouvrir, tout offrir.
Elle écrivit ainsi des jours et des nuits.
Puis l'encre magique s'arrêta. Ce ne fut plus que l'encre de ses larmes.

Alors elle jeta le stylo à plume et l'encrier vide.
Il était temps de retrouver François, ses bras enveloppants qui la protégeaient de sa folie, et d'accepter ce qu'il demandait sans cesse: Etre pleine de leur amour, créer à deux l'histoire de leur vie.

Le 27/03/200

Les déplaisirs talonnent toujours les contentements.
[ Henri IV ]
Extrait de Lettres

L'écrivain est un “menteur”, un artisan de l'adaptation ou de l'exagération.
[ A lain Mabanckou ]

J’ai une chose très importante à te dire. Tu as laissé des miettes dans mon lit

ce matin. Je suis en train de les manger, une après l’autre.

Ce sont les meilleures miettes du monde.

Mais je vais en garder une. Je la mettrai sous verre, et de temps en temps, je

la regarderais droit dans ses yeux de miette, et je lui dirai : tu es la miette du

matin où j’ai découvert que j’étais amoureux, tu es la plus belle miette du

monde.

 

Georges ton petit pain au levain

 

Ne remets pas à demain ce que tu peux faire après-demain.
[ Alphonse Allais ]

La frustration est l'impolitesse de la vie.
Elisabeth Mesner

Les passionnés soulèvent le monde, et les sceptiques le laissent retomber.
[ Albert Guinon

Citation:" Comme si c'était la marge qui comptait, le bord des choses".
Il est 23H. Repére, le temps concret, l'espace, les heures.
Au contraire de la marge. La marge c'est ce qui est invisible aux autres, un amalgamme de réalité et de rêve.
Marge: frange, lumière, clair obscur. Ombre, forêt des fantasmes.
La marge est d'abord imaginaire et secrète.
La marge singularise nos existences, donne une couleur aux blessures de l'âme, offre un apaisement.
La marge est parfois très légère et d'autres fois trés profonde. Alors elle peut toucher à la souffrance et se confondre avec sa solitude.
La marge c'est un reflet d'une Histoire, son cheminement entre le Plein et le vide.
La marge c'est peut-être son enfance oublié, mais c'est surtout ce qu'on y a mis adulte. Les rêves à soi. La marge chemine en sens interdit, mais elle mesure le souffle, l'entité, l'essentiel.
La marge c'est ce qu'on vole et qu'on nous a volé.
La marge nous permet d'être et de devenir.
La marge est notre part de pureté. Elle n'a pas besoin d'être corrompue, car la marge vit en traversant la vie.
La marge est l'art du flou, de la vérité inutile qui nous sert à mieux nous aimer.
La marge permet de ressentir ce qu'on ne comprend pas.
La marge se remplit sans cesse. Ne serait elle pas notre deuxiéme destin?

Un voyage de mille lieues a commencé par un pas. [ Proverbe chinois ]

Je suis une fille du vent

Qui s'aime en sentiments.

Une fille qui danse

Sur les ailes du temps
Caressant les nuages
Embrassant l'océan.

Je suis une fille du vent
Qui sème en sentiments
Dans son coeur de cristal
Où le passé résonne.
Murmure froissé
Des fêlures du temps.

Sur mon corps
S'abandonne
Le parfum des oublis.
Présences enfouis
Dont j'exhume la tristesse
Et cette mensongère ivresse
D'avoir été jeune princesse.                                            

De fêtes en défaites
La nostalgique maîtresse
Des dizaines qui s'égrénnent
Emporte avec elle
La traîne des bonheurs éclatants.

Je suis une fille du vent
Qui sème en sentiments
Que le présent efface.
Je danse sur des souvenirs
Laissant vibrer les rêves avec
Comme ultime volupté

Celle qui tourne
Sous les étoiles
La Liberté
D'Exister

Nous sommes tous les romanciers de notre vie.
[ Rosa Montero

ce qui me rend gaie