QUOTIDIENS

Je n'ai pas de problème, donc pas de solution.

Vacances à Paris.  Rendez vous avec la lenteur, le manque d'inspiration, des amis partis, des absents pour toujours, des envies d'être ailleurs, avant ou aprés.

Mais pas là, avec toutes ses ratures qui griffent mon coeur, ces projets qui n'ont jamais abouti, ces rêves qui s'en sont allés,  ces bonheurs oubliés, cette jeunesse qui semble bien lointaine.

Et pas possible de garder ces rencontres dont on attendait quelque chose comme un nouveau départ.

Je pense soudain à cette phrase de Sheakspeare "beaucoup de bruit pour rien", car le bruit ne manque pas dans ma rue en travaux, sans oublier les motos qui s'en donnent à coeur ronflant, comme si pour eux l'excès de bruit signifiait excès de vie.

Et puis pas de roman à écrire, juste un poème qui me berce attendant son éveil, et la lumière qui fait de jolies reflets entre les nuages, me rappelant le jeu du miroir; faire bruler du papier en  mettant la loupe sous le soleil.

Avant ville signifiait extérieur, jardin, roses odorantes, citrons juteux. Maintenant on vit à l'intérieur, les roses  n'ont pas de parfum, les citrons viennent d'Argentine, et l'ordinateur remplace la conversation.

J'ai fini.

Comme les enfants
Qui prennent les fleurs
Pour des larmes
Et les cueillent en passant
Comme l'instant
Qui effleure mon âme
Et me laisse rêvant
Je délire à ta voix
Je délire en passant
Femme parmi les femmes
Et ton indifférence, plus triste que la pluie
Est cet amant fidéle
Que je croise chaque nuit
Enfleurant la solitude
D'autres soleils et d'autres latitudes

Les morts se taisent, les vivants ne veulent pas entendre et les survivants ne peuvent pas parler.

[ Serge Joncour ]