QUOTIDIENS

On ouvre le parapluie sous la musique de la nuit
On ouvre le parachute sous le ciel de l'enfance
On ouvre un regard sur la main qu'on vous tend
On ouvre la danse sous les balcons de l'amour
On ouvre la nuit au jour qui s'en va
On ouvre le plaisir à la jouissance qui vient
On ouvre le cri à celui qui ne vous entend pas
On ouvre l'imagination à tous les saints d'esprit
On ouvre à tous les fous une guerre.
On ouvre  le sable sous nos corps
On ouvre la mer au vaste hyménée
On ouvre des caresses de pierre au coeur durci d'indifférence
On ouvre des chansons d'entreguerre aux gens d'autrefois
On ouvre des pages au livre de la vie
On ouvre des mystéres pour être plus secret
On ouvre des chaînes pour blesser la liberté
On ouvre des châles pour pleurer quelques larmes
On ouvre des balles au ventre des fusils
Onouvre des rêves aux tourments de la haine
On ouvre des fleurs sur des champs de béton
Mais on ouvre l'interdit à tous les interdits
Et l'enfer tournoie sous nos yeux indécents
Et l'étreinte du diable traverse nos jeux
On n'aura plus de paix nulle part.

Comme une fleur  des villes
Comme une fille des ILS

Comme un soleil de nuit
Comme une lune d'ennui

Comme une danse
Comme unparfum
Comme un secret

Comme le Temps des Heures
Comme un air de langueur

Comme le rêve caressé
Comme la peau lassée

Comme un ciel se déploie

Comme  elle ne dit pas Merci
Comme elle ne dit pas bonjour

Comme elle a le coeur qui rit
Comme elle est une femme
Comme elle est Femme

" Au commencement était le Verbe."
  Cette phrase, qui éclate dans ma mémoire traînant avec elle un parfum de délivrance et de fatalité, est sans doute le fondement même de ma passion.

Ecrire: tracer des mots sur une page, plaisir solitaire et volontaire qui précède en moi tout acte de réflexion, tout signe d'émotion.
Ecriture, ondulations dans l'espace, lignes courbes de l'imaginaire.
Reflets de vies, bordées de rêves...
Regard en soi, voyage en apesanteur dans le ciel sombre de l'oubli, soleils ressuscités de l'enfance qui nous éblouissent. Murmure insaisissable de l'écrit, lie de mots et de silences, signes troubles de la souffrance où s'échouent les non dits et les trop ressentis.
Désir de non contrainte, liberté de mentir, conjuguaison de temps imparfaits, confusions innatendues d'où émarge pourtant la volonté de suivre un chemin qui ressemble à la vie.

Alors apparaissent des décors, puis des personnages perclus d'invraisemblance mais avides de vérité.
Et cette jeune femme qui jouait encore hier à se faire plaisir, devient tout à coup un auteur, le révélateur de destins qui la dépassent, mordant âprement dans son identité, balayant les souvenirs, étirant les déchirures, dénudant les souffrances.
Et l'écriture devient alors un jeu de rôles incessant, un manège d'hommes et de femmes issus d'un seul être.
Et je deviens Eux: Claude l'insoumis, Isabelle la frigide, Morgan l'enfant roi.
Je leur prête ces désillusions d'un présent, traversé de joies et de peines, et ces instants volés où le rire est vainqueur.

Puis imperceptiblement, je reviens à moi.
Je voulais être fraternelle et je deviens solitaire. Cherchant dans les mots ces fleurs mélancoliques de mon âme que j'effeuille une à une, pétales d'encre qui tombent comme des larmes sur mon papier.

La meilleure façon de prédire l'avenir, c'est de le créer.
[ Peter Drucker ]

ILs ont une fleur entre les dents
Et le sourire aux lèvres.
Ils portent une boucle d'oreille
Accrochée à leur rêve
Ils ont le coeur léger
Quand il n'est pas crevé,
Ils ont la larme drôle
Et la tendresse amère
Le vent souffle sur eux
Des chansons trop usés
Et leur offre des corps de Hasard
Hommes ou femmes qui passaient
Mains douces, mains frôlées
Dans la lumiére d'un été.
Ils errent avec le temps
au guet des feuilles mortes
Les années creusent sur eux
Des rides un peu trop tendres.
Ils ont  une histoire triste
Qu'ils bercent sur l'oreiller
et un remords qui persiste
Quand une guitare s'allume
Sur quatre notes désaccordées.
Ils sont ceux que l'on jalouse
Et ceux que l'on jette aux chiens
Les exilés heureux d'un monde pour eux seuls
Avec des mers sans pirates
Et des bateaux enchantés
Avec des crépuscules oubliés
Surgis du fond de leurs caresses

Ceux qui sont
Avec des chants tristes
Gavés de tendresse pour l'univers entier
Mes amis de tous les jours
LES ARTISTES...

Ca risque de durer assez longtemps pour que je redoute par avance de m'y ennuyer beaucoup. Tout continuera sans moi, je m'en agace déjà.
Absent, définitivement absent pour cause de décès. La seule excuse indiscutable.

Je ne pourrai plus jamais ouvrir un journal pour y découvrir ce que le monde aura encore engendré d'inattendu, de désespérant, ou réjouissant. De beau, de laid, d'infâme ou de lumineux.
Je ne pourrai plus jamais tremper mes tartines de confiture dans mon bol de café du matin. Sentir le parfum des herbes qu'en une poignée liée par du fil à coudre j'enfouissais dans le ventre vide des volailles à rôtir. Je ne pourrai plus plonger le nez dans le paquet de café fraîchement ouvert et m'en délecter dans un sourire.
Je ne pourrai plus jamais marcher dans les forêts crépusculaires. Sur les chemins d'aube encore mouillés de la nuit. Plus jamais me laisser surprendre par l'envol sec et subit des perdrix dérangées par mon pas. Plus jamais regarder les étoiles, allongé le dos nu dans l'herbe. Plus jamais m'inquiéter de mes obligations à venir, du travail encore à faire. De ce chantier qui n'en finit pas, que je m'étais pourtant juré de terminer au plus vite.
Je ne pourrai plus jamais réfléchir au prochain tableau à peindre. Plus jamais entendre le frottement du pinceau sur la toile tendue dans le silence des pierres et la calme lumière du nord. Plus jamais retrouver cette odeur de l'oeuf dans mes couleurs. Cette odeur si âcre liée par je ne sais quel procédure mentale au lever du jour dardant ses premières lueurs par la verrière de l'atelier.
Plus jamais m'inquiéter du prochain texte à écrire. Ne plus éprouver cette impatience désirante mêlée à l'angoisse de ne plus "y arriver" cette fois. Plus me satisfaire immodestement d'y être parvenu encore une fois. Plus douter, comme à chaque fois, de l'intérêt de l'avoir fait.
Je ne pourrai plus jamais me perdre, immobile, dans les nuages du soir flottant au-dessus des sombres collines, l'esprit vide de ce monde et plein d'un autre. Croiser encore ces bêtes interdites devant moi : cerfs, chevreuils, biches, sangliers, lièvres, blaireaux, busards, hérons et hibous, au hasard de mes promenades solitaires.

Mais surtout, plus jamais je ne vous reverrai, vous que j'aurai tant aimés. A qui je n'aurai jamais assez dit l'amour que je vous portais. A qui je n'aurai jamais assez demandé pardon pour mes imperfections, mes humeurs maussades, mes emportements coupables, ma mélancolie tenace. Mes excès en toute chose. Mes manques récurrents. Mon incapacité à dresser l'animal obscur dont j'aurai été le repaire involontaire.
Vous souviendrez-vous que parfois je vous offrais ce que je croyais le meilleur de moi avec cette maladresse et cette distraction lunaire que l'âge avait presque fini par domestiquer ?
Vous souviendrez-vous de mon désir d'être. D'être quelqu'un de bien. De mon désir jamais assouvi d'apprendre jusqu'au dernier souffle la meilleure manière de marcher ? Vous souviendrez-vous ?...
Comme je voudrais me souvenir dans ma longue nuit froide de tout ce que vous m'aurez offert, vous que j'aimerai encore; vous, mes nourritures terrestres. Mes nourritures célestes. Mes étoiles rassurantes.
Vous que je n'aurai jamais assez embrassés.

Le commencement est la moitié de tout. [ Pythagore

Le temps s'incline et le présent s'efface. Il nous reste la trace. Quelques mots jetés sur un papier, début ou fin de roman inachevé. Comme la vie si on y cherche un sens. Le roman, une unité pour soi, une entité de solitude où l'on invente les autres à partir deses souvenirs. Les souvenirs ne suffisent pas à nous faire aimer le présent quand il est répétitif et sans ouvertuure, sans rencontre, sans même quelque bizarreté du Hasard. Mais sans souvenirs comment exister? Que signifierait notre histoire si elle n'était pas traversée par cette trace mensongére ? Qui serions nous sans cette reliance? les souvenirs sont le creuset des émotions présentes, notre trop plein de mémoire, nos secrets d'enfance. Les souvenirs ravivés ou rééls ne sont pas des fantasmes. Ils n'aident pas à jouir mais à  nous donner une continuité dans une Histoire que traversent toutes les incohérences. Bonheurs et déchirures se cotoient à la fois image de notre force et de notre vulnerabilité.les souvenirs sont l'Unique de chacun, ce qui nous oblige à dépasser notre désespoir pour atteindre parfois cet inexplicable élan que l'on nomme Bonheur.

Regle n°1

   Les femmes aiment que les hommes leur fassent des compliments.
De 4 à 94 ans.

Filles de joie. La joie de qui ?
[ Benoîte Groult

La liberté de l'homme, c'est l'innocence.
[Alcuin

Comédien

Les hommes ont ce don d'avoir des yeux et d'oublier de s'en servir.
[ David Mitch ell ]
Extrait de Ecrits fantômes

J'ai lu le dernier roman d'Amélie Nothomb: le fait du prince. Livre un peu euphorisant, bati sur une intrigue invraisemblable, et qui reste surtout un plaidoyer pour le champagne. Qui devient le vrai héros de ce livre. L'histoire n'a pas grand intérêt, d'où la difficuluté de s'intéresser au sujet.. Reste quelques belles phrases, bien que clairsemées, un humour distrayant mais très léger, qui vous effleure sans jamais vous toucher.
Je dirais donc de ce roman qu'il est un passe-temps, au pays des rêves.  De l'argent inépuisable, et du champagne millesimé.

A oublier