QUOTIDIENS

Samedi soir. Journée d'été, lumiére chaude, un peu trop éclatante.
Toujours cette même nostalgie en moi, très langoureuse, qui me dit le jour que l'on est.
Est ce le trop plein d'émotions, ou l'usure des jours passés, mais je suis différente le samedi soir?
Engluée dans le miel d'une lenteur composée d'oisiveté et de vide.
Encore lui, le Vide. Celui presque normal de l'humain définitivement incomplet, et dépendant.
De l'humain qui se fait sa petite pause de réflexion alors que personne ne lui a rien demandé.
Entre philosophie et nostalgie, la trace de son existence.
La signature de sa différence, à l'écart de l'actualité, des modes ou de la culture.
Oui j'aime écrire ma différence, qui n'est ni plus ni moins que celle de l'autre.
Un petit état des lieux, où se mire l'intime.
Miroir des non dits, des sourires de l'âme, des blessures silencieuses, des secrets oubliés, des souvenirs ressuscités à la vue d'un regard. Combien de fois par jour croise t'on son passé?
Combien de fois par jour s'offre t'on au hasard?
Combien de fois par jour oublions nous d'être nous même?

Samedi soir, grain d'espoir. Bientôt le bal de la jeunesse va battre comme un coeur de tous ses désirs.
les corps danseront, jusqu'au matin. Amours fou, alcool, rythme, caresses.
Ailleurs solitude, alccol, fumée, nuits blanches, vies indécises.

Samedi soir, et ma petite respiration singuliére qui vous dit un bonsoir qui se voudrait entendu.

bien sur vous l'aurez remarqué, ce n'est plus l'été.

Quand on se regarde plus dans ses souvenirs que dans son miroir, c'est qu'on se fait bien vieux!”